As conotações negativas aumentam os olhos para o instrumento pontiagudo que fica estático na mesa. Suas teclas são feitas de marfim puro, o obeso de manchas negras na perna afirmou em tom de sarcasmo. Uma máquina de escrever lhe toca as narinas. Abra os olhos, feche os livros. Poderia falar sobre você, escrever somente sobre você o restante de minha vida, mas toda vez que me remeto a transfigurar quadros cotidianos em letras, um rasgo agudo passa acelerado no peito. A sensação de confinamento e confiança sobre si próprio foge quando a experiência não é o resultado de uma disponibilidade e de uma disposição própria do sujeito sensível. Diante da cachoeira, sabe dos reflexos prováveis do terror. Nem lembrar eu quero de cenas banhadas de alegria, nem dos segundos mais fixos que um dia. Elas já me atormentam o suficiente ao longo que vivo. Não se vê, se não se vê por si mesmo. De posse do formulário, você me disse uma vez que me resumiria numa palavra: saudosismo. Voce foi mais do que meu momento, mais do que meu cigarro abatido, meu músculo flácido. A Função de um despertar que se endereçava a uma dimensão da nossa sensibilidade em vias de entrar no grande sono da reprodutividade mecânica. Uma coincidência cronológica que rompe a atenção não induzida. A atenção é um despertar, dentre os vários despertares tardios de uma vida.
